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七月，夜已深。
沈莫风手持长笛独步在凉吟亭中，石阶上青苔狂乱蔓延，似一颗年少的心。
他又叹了口气，转身踱步回去。身后突然悉悉簌簌的响了一下，沈莫风暗中握紧了笛子，侧过脸去。
“谁？”
没有回答。
沈莫风转过身，望着亭外黑暗中的竹林。
竹林中又传来一声比刚刚还要大的响动，沈莫风眯起双眸，盯住林中的一点。
一个黑影模模糊糊的移动，穿入林中更密的地方。
渐渐松开手中紧握的长笛，他的唇角微微弯了弯。
真是一个笨到家夜行者。
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